Houve um tempo em que as memórias tinham peso.
Peso nas mãos. Peso no coração.

Estavam guardadas em álbuns de fotografias, daqueles com folhas grossas e cantos transparentes que seguravam cada imagem com cuidado. Álbuns que ficavam numa estante da sala ou numa gaveta especial, reservados para os momentos importantes.

Abrir um álbum era quase um ritual.

Sentávamo-nos à mesa ou no sofá e, página a página, voltávamos a visitar aniversários, casamentos, férias de verão, primeiros dias de escola, caras que entretanto envelheceram… ou já partiram.

As fotografias tinham marcas do tempo.
Algumas um pouco amarelecidas.
Outras com uma pequena dobra num canto.
Mas cada uma delas carregava uma história inteira.

E havia sempre alguém que dizia:
“Olha esta!”
E a conversa começava.

Hoje guardamos milhares de fotografias… mas quase nunca as vemos.

Vivem dentro de um telemóvel, num disco rígido, numa nuvem qualquer cujo nome mal sabemos. Tiramos fotos de tudo, a toda a hora, e acreditamos que estão seguras ali.

Até ao dia em que o telemóvel se perde.
Ou se avaria.
Ou simplesmente trocamos de equipamento e metade das memórias desaparece sem dar explicação.

É curioso.

Nunca tivemos tantas fotografias.
E talvez nunca tenhamos guardado tão poucas memórias.

Porque um álbum não era apenas um conjunto de imagens.
Era um lugar onde a vida ficava organizada com carinho.

Talvez um dia voltemos a fazer álbuns.
Não por nostalgia.

Mas porque algumas memórias merecem mais do que um ficheiro perdido num telefone.

Merecem páginas.
Mãos que as folheiem.
E alguém ao lado para dizer outra vez:
“Olha esta.”

via Mala d’estórias.